Últimamente he estado consumida por la increíble, extenuante y confusa tarea de, en palabras de Lupita mi hermana, ampliar mi curriculum emocional. No se trata de sacar los trapitos al sol… aún (¡Próximamente! “Cris en crisis” en ocupaciones libres), pero mi reciente condición de mujer al borde de un ataque de nervios puede iluminar mi elección de tema: las revistas de belleza.

No hay nada mejor que una noche de chicas para pintarte las uñas de colores chillantes, atascarte de los carbohidratos que has evitado toda la semana y hablar mal de los hombres. Sí, de todos los hombres. Pero las amigas no siempre están disponibles y precisamente para eso están Glamour, Vogue, Elle y Cosmopolitan, para empatizar y, de paso, darte algunos fashion tips.

Así que, dispuesta a empaparme de sabiduría femenina, comencé a leer: “Cómo ocultar las huellas de una noche de pasión” “De chica mala a perversa en la cama” “Trucos sexuales ¡Adiós a la rutina!” “¡Eleva tu look!” “Bolsas y zapatos: lo más Hot” “Sexy vs. vulgar” “Diez trucos infalibles del backstage de las pasarelas” “Verdades que sus ojos revelan” “Piensa como una dama, actúa como un hombre”…

Y yo, que ya me había convencido que no era yo, era él, me doy cuenta de todos los detalles que pasé por alto. Nunca logré una mirada radiante al instante, mis jeans no eran los de la temporada, usé el maquillaje equivocado para mi tipo de cara, no me puse el perfume en los puntos clave, cedí el control de la relación demasiado rápido, no conocía los truquitos divertidos que ellos adoran, mi morral oaxaqueño no se compara con una Birkin Bag y jamás respete la fórmula para tener un abdomen fabuloso.

Si no me hubiera tardado tanto en enterarme de “todo lo que ellos quieren”, las cosas habrían sido completamente diferentes, ¿no?

No. Obvio no.

Como bien escribió Mary Schmich en su columna para el Chicago Tribune (en un discurso que fue falsamente atribuido a Kurt Vonnegut y luego musicalizado por Baz Luhrman): “Do not read beauty magazines, they will only make you feel ugly”. Glamour, Vogue, Elle y Cosmopolitan se van directo a la pila del reciclaje y yo, por unas chelas con los cuates, ¿y el conteo de calorías?… a la fregada.

Ma. Cristina Alemán

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